Abro os olhos. Esfrego-os com raiva, estremunhada, e pequenos sóis passeiam à minha frente. À medida que recupero as cores, de costas para a...

É difícil dizer-te o horário da chuva recolhida quando desesperas por bicicletas entre as flores. É difícil dizer-te o parto das aves no cor...

A Gaffe veste uma coisita dos seus ilusórios tempos de Jean-Paul Gaultier e decide levar a bom porto a pesadíssima tarefa que iniciou algure...

O amor é um verbo com acento. É a invenção da loucura acima da síntese instável dos sistemas, onde comungamos no rosto que o fogo preside, q...

Eu já não tenho ideias. Tenho paredes. Eu, a náufraga da deambulação fundeada na praça entre torres e cavidades lunares, afogando entardec...

Creio que amizade é como aquela gravata indispensável aos domingos quando se fundam as náuseas da existência. O simples facto de vestirmos a...

Como gostava agora de dançar! Dançar em todas as palavras, como quem já morreu com as palavras todas. Juro que perdia a vergonha. Juro que n...

Corro à procura do sossego, como se a imobilidade me ferisse ou desbravasse os gestos, esgadanhando o meu estar parada a ser. No entanto, ...

O Douro é o exílio que no milagre me oferece a revelação de uma beleza atroz, capaz de magoar as próprias lágrimas. Terras que de tão assomb...

 Desabotoava-me o coração. Suturava a minha Casa com palavras.