No entanto, de mim parte a
nostalgia de me ver quieta.
Sou, movendo-me, e no ser que
existe sendo, há o mimetismo dos insectos que de quietos são, parecendo outros.
E no entanto, as primeiras criaturas que reconheceram
a sua mortalidade foram as primeiras a sorrir.
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A Gaffe decidiu adoptar a atitude da Rainha Vitória - quando se negou a assinar a legislação que penalizaria as lésbicas -, em relação a todas as criaturas que confunde sempre com abjectos resquícios do abominável.
Tal como Sua Majestade, a Gaffe é muito clara, simples, definitiva e peremptória:
- Tais coisas não existem.
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Causa-lhe imensa perplexidade o famigerado Like do
Facebook.
A Gaffe fica confusa quando verifica a quantidade de gente a
gostar da morte de Michael Fox. Compreende que o actor ao longo de décadas
tenha muito devagarinho criado anticorpos, mas não acredita que
exista alguém que aprecie o seu falecimento.
A Gaffe fica espantada quando verifica que há mais gente a
gostar da tragédia de Gaza do que a quantidade de entulho que por lá ficou e
que ama várias vezes o arrasar dos templos lindíssimos da mesma forma que
atribui um like quando vê Trump a arrasar tudo o que vê ou que mexe.
A Gaffe não entende que a porção de gente que gosta do
atropelamento dos peregrinos de Fátima seja maior do que o número dos que ainda
vão a caminho.
A Gaffe também não compreende a multidão
de like debaixo das orações que logo de manhã uma senhora vai
santamente espalhando, a abençoar o dia e a exaltar o Santo Nome do Senhor, mas
confessa que, não vá o diabo tecê-las, já apôs o seu favoritismo numa reza onde
se suplicava a Santa Teresa de Ávila um anjo encorpado como aquele que a
trespassou.
A gota de água que fez vazar o copo desta incompreensão foi
a manada de like apensos à fotografia de William de Inglaterra e de
Kate Middleton aquando da expulsão do rebento de Isabel a segunda, que de tanta
volta no túmulo, escapou para se vingar.
Gostam de quê?!
Dos incisivos de William que crescem à medida que a testa
aumenta?
Do ar de sopeira arranjadinha da Princesa?
A Gaffe recorda que, pelo andar do coche real, daqui a
duzentos anos o casal fotografado será, por ancestral direito, soberano de
Inglaterra e sublinha que até a plebeia Charlene de Mónaco, que teve
gémeos, os pendurou na varanda com muito mais glamour, mesmo com
aquele sorriso de quem está com diarreia e não quer que o povo saiba, e sem
lhes dar colo, como quem foi às compras e agarrou numa tronchuda.
A Gaffe reconhece que o único suspiro glamoroso da Casa Real
Inglesa se esbardalhou contra um poste parisiense, mas usar um vestidinho
caidinho, muito limpinho e um cabelo saído da cabeça de um part-time na
Sephora, para manter a distância e o silêncio, não é de todo adequado a uma
rapariga que devia ter ao lado e de prevenção uma ama com umas mamocas
descomunais para provar que ninguém toca nas suas a não ser o futuro rei e
surgir de New Look Dior a ordenar que filhos se espapacem no Rolls,
porque é de pequenino que se torcem os brasões, não é depois de se crescer,
casar com uma abóbora, e engordar debaixo de Epstein.
Deus dá nozes a quem não tem dentes e a Gaffe suspeita que é
porque se diverte imenso a vê-los desdentados a trincar aquilo.
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Sobre a cama foi deixada a colcha tricotada a cores.
As lâmpadas quebram lentamente os filamentos sem que ninguém as venha substituir.
A senhora sorri e segue com os olhos a estrada cinza ténue que se esfuma.
- Minha querida, quando decidimos partir temos de saber que nenhuma estrada nos vai levar para lá de nós. Não viajamos nunca. Ausentamo-nos.
Há lágrimas nos olhos da senhora.
O fumo. Ah!, o fumo.
- Partir é apenas uma ilusão que fica. Acreditamos sempre na viagem, mas o que resta em nós é a ausência sentida nossa no lugar que fica. Não viajamos a não ser por dentro.
O fumo.
- Não saímos nunca dos lugares onde fomos amados.
Do livro da minha avó um postal que tomba. A página perdida.