A Gaffe privada

Vou procurar em todos os olhos das ruas o que te quero dizer e hoje, exactamente hoje, no dia dos teus anos, a nudez das coisas será completa e no tecido de todas as luzes não vou encontrar o que tenho de ler para te entregar.

Durante a tua vida toda invadiste as almas daqueles a quem bastava o amor que se entregavam.

 
Como se fossem lagos, nas vidas que se cruzam com a tua, mergulhas as mãos dos olhos.
Tens as labaredas que provocas e os mundos despidos de outras gentes, porque as almas são restos de velas e de lenços e de capas e de mantos e de trapos que roubaste, que não sabes vestir, que não são teus. És carteirista, ladrão vadio e vagabundo de almas. Nos outros, peregrino.

A minha vida deixou-se aquietada e na quietude arde-me este teu olhar de ver a vida, afogueando os ninhos dos meus braços, impedindo os outros de doer em mim, que apenas sou a olhar para ti.

Vou procurar por todo o lado uma palavra que não sei sequer pronunciar por dentro. Queria-a amarrada a mim, para a entregar a ti comigo atado e ao descer em mim, que não a vejo fora, encontrar-te inteiro, todo, num abraço.
Descubro assombrada que te quero sempre aqui, assim, em mim cá dentro. Se a vida me deu olhos foi só para te olhar o coração. Nunca me senti capaz ou merecedora de recolher a impossível claridade de me sentir amada por ti sem motivo ou corpo. Por isso, se eu chorar agora é de mansinho por descobrir que por mim trazes os teus olhos habitados.

Eu, que acreditava não ter à minha volta, à espera, mais abraços.

A Gaffe calada

Que o mar acabe na minha cabeça, que o silêncio de uma casa interrompa e cresça lento, que os mosquitos adormeçam esfomeados nesse tecto, que esta luta, este grito esquartejado em que as palavras batem nas mãos enlouquecidas, se tornem apenas a tontura de envelhecer sem perda, sem gravidade a corromper as mãos da memória dos afectos, sem me deixar enjaulada como uma víscera.

Não digas nada. Nem mesmo a verdade. Há tanta suavidade em nada se dizer.
Não digas nada. Deixa esquecer.

A Gaffe a mais

As rosas a verterem um silêncio piedoso; um passinho de dança; Um queixume largo a baloiçar no sono; a vénia tímida dos plátanos no baptismo dos dedos; o leite aquecido na cómoda; as velas em laços de púrpura; os espelhos partidos com a força da boca; o correio perfumado na caixa dos sapatos; a fruta sanguinária entre a formiga e o açúcar; pinheiros vorazes na alameda; temporais súbitos em época balnear; estalidos nos corredores e tocattas inconstantes de tulipas de tensão baixa a espreitarem de mansinho.

Sou eu que estou a mais.

A Gaffe despida

Quando o Verão se debruça no teu corpo azul de lua e o mistério da consciência é saciado, alfabetizado em lábios de vinho sobre os lençóis rebentados pela tua anca despida, a razão não tem linguagem.

A nossa insónia salivada. A mão na têmpora, a interromper as interrogações do amor. A traição da nossa entrega. A minha respiração aberta, afiada como um cardo, vocal como o mar revolto, prevendo o esgotamento, o vazio a morder as entranhas, arrumando-me para a pontinha da cama, evitando o teu joelho na minha coxa, o teu cabelo na minha cara. Estou nua. Sem armadura. No meu copo despido de pó sustenido há borboletas sonolentas de cordas e pautas de um adágio animal inquieto, quase a morder.

É aqui que a Distância tem início. É aqui que os objectos se desatam de olhos despenhados revelando a realidade que resiste em nós.

Quem me dera não pensar.

A Gaffe sem penitência

Enquanto o dia passa com as suas vestimentas de insónia e carpintaria, falo-te de outro universo baldio com paisagem por ferir e sem catedrais para a penitência dos anjos, mas não reconheço o murmúrio da minha voz, coroada de espinhos.

A Gaffe pendurada

A minha infância - não longínqua, convenhamos - foi povoada pelo sonho de ter uma casa na árvore.

Árvore havia, mas a minha avó jamais permitiria que uma menina desatasse a trepar a coisas grandes ou se acomodasse onde não se conseguisse instalar o ar condicionado.
A minha irmã considera desvairado cravar no tronco os calços dos Louboutin.
Ficou-me a nostalgia. A tristeza de hoje já não me ser possível o receio de desatar aos gritos com vertigens.
Mas, a criança que me arranha o coração de vez em quando, ainda sonha com a proibida casa da árvore e sabe que a que existe não se ajusta.

A Gaffe plana

Tédio despropositado.

Os lençóis agarram o meu perfume e a minha nudez espalhada é indiferente ao espelho.A minha cama sempre pareceu um ninho de um bicho espalhafatoso e exuberante. Nunca consegui dormir de forma calma. Envolvo-me e rebolo no sono e no sonho e destruo a primorosa obra das manhãs tardias em que os lençóis se dobram, se alisam, se amaciam, se distendem, se prendem e engomados dispersam o perfume lavado dos amanheceres mais claros.

Mas hoje acordei e tudo era perfeito. Como se ninguém tivesse dormido na véspera. Como se fosse dia de amante noutro lugar. Nenhum vestígio de ruga, nenhum cataclismo surdo e mudo e inconsciente. Nenhum tumulto, nenhuma multidão amorfa de panos misturados e confusos. Em mim o tédio invade até as noites e faz aquietar as ondas do meu sono.

Durmo na planura da indiferença e na suspensão apática daqueles que desprezo.

A Gaffe insectívora

O insecto abriu a tolha das asas. Na mesa das corolas, as rendas do seu voo. Um festim pousado numa flor carnívora.

A Gaffe etiquetada

Sou fútil e superficial, talvez possa roçar o ofensivo, sou fascinada por brilhos de diamante e gosto, maliciosamente, do passear do discreto perfume da mais discreta e poderosa burguesia.

Assumo!

No entanto, tenho álibi, tenho redenção, tenho justificativa.
Nunca reclamei para mim o esplendor subtil que algumas conseguem dispersar num bater de asas com travo de indiferença.
Gosto apenas de as ver surgir envoltas no mais perfeito allure, no mais insuperável aroma do luxo e da opulência.
Gosto de as ver usar as sedas límpidas de Armani, os discretos cortes de Cerruti, as extravagantemente simples pulseiras de Chanel, os precipícios Prada, os levemente tontos lenços de Hermès, o charme dos padrões de Valentino, as tolices de Moschino, a sensatez de Saint-Laurent, o poder avassalador de Balenciaga e o charme infantil de Dior.
Todas mulheres deviam ter o melhor de tudo e não há sombra de pecado quando descubro que o melhor de tudo, o mais perfeito, o mais cuidado, o mais sedutor, o timbre e o selo da perfeição absoluta, está invariavelmente cravado com insuperável esmero na etiqueta, junto do nome daqueles que a criaram.
Estou absolutamente livre e limpa. Sem réstia de servil e canina escravidão a conceitos e publicitários truques, sem nenhuma ligação a imagens estereotipadas de gentes que são gente apenas porque são glamour e luxo misturado e embrulhado em capa de revista.
Se creio que uma mulher merece estar vestida por Cerruti e perfumada por Cartier, é só porque estou certa de que nada, mas absolutamente nada, mas rigorosamente nada menos do que isso, lhe poderá tocar a pele.
Para as mulheres nasceram costureiros e foram inventados os perfumes.

A Gaffe inexistente

Se eu não existisse, bastava apontares para o coração.

Apenas, meu amor, apenas tanto.