As palavras crescem raquíticas nos muros da surdez e todos os gestos que começam tarde matam açucenas.
No entanto tudo está certo. Recto como um fio no abismo.
Ninguém exige o rosto dos culpados. Ninguém pergunta pela gravidez das árvores.
Mas tudo está certo e pela rua jorram assassinos.
Resta a morte para alimentar os vermes.
Fotografia - Noor