À mon premier amour qui disparaît aujourd'hui.
Je revis les vieilles photos de Paris.
Photos banales du plus banal des amoureux de la ville, prêt à me donner tout ce qu'il a, même le plus fou, même le plus ridicule.
Au Palais Royal. Dans la galerie d'art aux lumières jaunes et étranges. Face à la Tour Eiffel, souriant béatement. Dans la rue de Monceau où flottait l'ombre de Proust.
Dans cette vallée d'images, ma nostalgie coule à flots.
Je me souviens de la texture de la table au Les Deux Magots où je le rencontrais, la table de Sartre et de Genet, mais le souvenir de mon araignée noire, aux yeux bleus et aux rayures ciselées d'existentialisme, parlant de désolation, est flou, parce que l'Enfer, c'était moi, qui ne l'aimais pas.
Je retrouve enfin, à la base de ma mémoire et d'une image, le nom du garçon: Guillaume.
Guillaume...
Et soudain, je me sens seule.