A sombra das árvores encharca-se de pássaros como quem veste uma camisa branca.
Pousa no silêncio a cor das fontes e a crina das raízes rasas de água.
Chove nos vidros de cetim dos olhos dos lagartos, no sono dos sapos, no risco dos insectos sobre a cal cega de frio. A chuva é uma rosa branca aberta nos meus braços. Nua escorre rumo ao rio.