A Gaffe e uma lição de economia

 

Sazonalmente a minha avó reunia as peças dispersas de roupa recolhida nos abandonos das netas e com medonhos sacos cheios, procurava a senhora Emília no mercado da Foz.

Ajudava sempre a transportar os pesos.

Num morno cúmplice de antigas amigas, coscuvilhavam as vidas despojadas nos tecidos e nos pespontos das peças que a mais tonta das futilidades tinha transformado em órfãs.

A senhora Emília tinha demasiadas netas. Demasiada gente para vestir só com o preço de flores e de legumes. Agradecia e, de braços cruzados sobre o peitilho do avental às riscas, dos confins da banca retirava ovos e flores que a minha avó recebia como se de tal oferta dependesse toda a doçaria dos conventos e todos os altares da confraria.

Quando a minha avó não encontrava a senhora Emília, deixava os sacos pousados no balcão e recomendava à vizinha, que os invejava, que os vigiasse até chegar a dona. Depois entrava na banca e tirava os ovos.

Não gostava. Toldava-me os nervos ver a minha avó, na ausência da senhora, entrar por ali fora, procurar um saco e com o à-vontade que quase dói de genuíno, não desistir da troca, parca que ela fosse.

- Irrita-me quando te vejo a fazer isso, avó! Como te atreves?!

A minha avó espantou-se. De sobrancelha em arco, reprovador desenho que breve se desfaz, explicou:

- Minha querida, tu não conheces ainda a força dos laços e dos nós que a vida aperta com o tempo. Somos apenas duas velhas tontas a trocar os cromos antes que a vida nos feche a caderneta.

A Gaffe tropical

  

Rapazes!

Neste fim de Verão usem e abusem do allure aventureiro. Tramas artesanais. Linhos e algodão do puro.

 
Falem-nos de aventuras bravas e de perigos de selvas tropicais, de jiboias-constritoras e de jacarés gigantes, de florestas-virgens e de feridas e de sangue e de lianas e humidade, de serpentes e de tigres, de flores carnívoras e de setas com curare e das tropicais tempestades brutas que vos encharcaram.

Não interessa nada que saibamos que o vosso estado se deve apenas a um balde de água fria.

A Gaffe das escritas

A quantidade de mulheres que por aqui escrevem de modo tão agradável!

Os blogs estão cheios delas e escolher é uma tarefa difícil e sem fim à vista.

É interessante como me aborrecem, salvo extraordinárias e fascinantes excepções, os escritos dos homens, principalmente os que me falam de política ou fazem complicadíssimas análises do que se vai passando. Entediam-me sobretudo aqueles que dissertam - ainda! - sobre os recentes atentados de esquerda à democracia e os que fazem rebuscadas análises literárias. Estes últimos dão sempre a sensação que não retiraram prazer nenhum do que leram, preocupados que estavam em encontrar os recursos linguísticos que foram usados pelo autor. Na grande maioria são homens. As mulheres que leio são mais intimistas. Mais reservadas. O quotidiano é sempre filtrado por uma visão bastante límpida, com um pudor harmonioso nas palavras. São discretas e, na maior parte das vezes, muito claras.

Não acredito na escrita no feminino ou escrita feminina, como lhe queiram chamar, como também não acredito em bruxas, mas que há à flor da net um timbre de mulher, isso é inegável. Orgulho-me disso. Leio com muitíssimo maior prazer o que é escrito por uma mulher.

Esta minha atracção, muito mais que feminista - se é que alguma vez o foi -, é quase lésbica. Sou uma lésbica literária. Os homens escreventes, donos de blogs elaboradíssimos, a abarrotar de pensamento e ideia, provocam-me uma espécie de morrinha que, como toda a gente sabe, é uma antítese da excitação. Tenho a impressão que na cama, na hora da verdade, sacam do bloquinho, do bloguinho, e começam a dissecar o que nunca aconteceu nem, pelo andar da caneta, vai acontecer.

Ao ler as mulheres que escolhi para ler, aqui ao lado, apetece-me sempre meter-me na cama com elas, ficarmos ali muito quentinhas, porque descubro que temos sempre muito para dizer e que aquilo vai durar pela noite fora. Se isto não é lésbico no seu melhor, é porque sou a Rainha Vitória e nego tudo.

A Gaffe contabilista

Somos por natureza quantificadores e por, muito que o neguemos, os números e a sua placidez, ou palidez ordenada, vão-se tornando facilitadores dos julgamentos que fazemos de nós e dos outros. Tornam-se traves mestras sem as quais nenhum edifício interior pode sobreviver e mesmo que pintemos os muros que somos com motivos florais, acabamos a contabilizar o número de pétalas que colorimos, para oferecer alguma harmonia mesmo ao terror.

Medimos o bebé, contamos os tostões, contabilizamos acidentes, medimos a tensão arterial, calculamos o défice, numeramos as casas, somamos desgostos, subtraímos esperanças, multiplicamos terrores, dividimos solidariedades por grupos contados pelos dedos, somos corajosos ao som do um-dois-três e fugimos quando não há ninguém a ver, porque às vezes somos zero.

Não incomoda este matematizar da vida, pois que é intrínseco a ela.

Não nos apercebemos da quase instintiva força que tenta escapar ao Caos, empurrando o que somos para os trilhos da Ordem que supomos encontrar na tentativa inata de quantificarmos o Universo.

Somos ordenados dentro desta confiança tranquilizadora, porque mesma a dor, a mais estrepitante, aquela a que atribuímos o número um, numa escala que vai do coração à morte, pode ser passível de baixar de nível à medida que o tempo passa e se acumula.

Medimos o que somos sobretudo com as escalas dos outros.

Somos pequenos, invariavelmente pequenos e contamos cada milímetro que nos fazem sonhar com maior altura. Inflacionamos o que obtemos, pois que tão pouco amor e tão curta a vida. Atiramos a primeira pedra àquele que finalizou em último a corrida dos metros que nunca foram dele e gastamos as métricas de todos os versos, porque temos dez dedos apenas para numerar as sílabas.

O meu amor é maior que o dele. A tua dor é menor que a minha. A felicidade é sempre pequena. A fracção de segundos é sempre uma vida e acabamos debaixo de sete palmos de terra, porque afinal os homens não se medem aos palmos, nem se medem às palmas.

Talvez os homens se calculem apenas na ausência da ordem dos compassos dos outros, quando sozinhos olham a própria cegueira e se apercebem que o Nada é bem melhor que o Zero.

  

A Gaffe adocicada

Na minha memória há aromas adocicados.

O cheiro das beladonas da minha infância que escorre para a boca, transformado em viscoso lago de sabor que tentamos expulsar roçando a língua contra o palato e cuspindo os grãos pequenos de cheiro já com corpo. No entanto, é uma memória morna que protejo, que mimo e me que faz parar os olhos de repente.

As beladonas a crescer, cor de carne pálida, rosada. Perigosamente a crescer nos canteiros das janelas do andar de cima. Perigosamente afastadas dos parapeitos.

As pedras, o começo dos estames, a parede branca.

As minhas mãos miúdas não apanhavam nunca beladonas e o desejo de as ter, de lhes esmagar o caule lancetado, perto da ferida que lhes fez o corte, vinha drogar-me sempre que as via. Subia ao último andar, abria uma janela e deixava que o cheiro quente e enjoativo me lambesse a cara. Mastigava-o depois, como se fosse carne. E debruçava-me. Sentia os pés separados do chão e os músculos da barriga a doer esmagados contra o parapeito. O corpo oscilava e com pequenos solavancos, imperceptíveis impulsos, forçava-o a aproximar-se das flores.

Nunca arranquei nenhuma. Surgia sempre alguém, pálido, de dentes cerrados e olhos desmesuradamente abertos, que as cortava por mim, depois de me segurar pela cinta e me colher.

O acesso àquele quarto foi-me proibido. Havia ficado sete vezes setenta vezes com a cabeça virada para o abismo, quase a pairar, acima da terra, e não tinha asas. Setenta vezes sete foram os perigos que largaram desfraldados para me assustar. Sete vezes setenta foram os perdões com que me agraciaram, chorando às vezes, agarrados ao meu corpo salvo, gritando outras, abanando os meus ombros pecadores. As beladonas continuavam a rogar por mim. Mal elas floriam e abriam a carne do seu cheiro, o meu corpo oscilava no parapeito das janelas. A proibição inevitável de entrar no quarto do pecado arrastou uma consequência imprevista: a consciência da intransponibilidade dos meus abismos, que, lá dentro, vagamente longe, vagamente nada, transparentes, se iam tornando cada vez mais um acenar breve de vento manso que nos corredores escapa quando se abrem duas portas paralelas.

As beladonas passaram a ser lancetadas sem mim. No jarro da entrada inchavam de perfume e apodreciam.

A Gaffe a meio do Verão

No meio da estação, apropriadamente, a Gaffe evoca com simpatia os garbosos veraneantes que traçam pudicamente a toalha rígida de sal, de sol e com sabor a ondas para, reservados e postos em resguardo, trocarem os calções que se encharcaram.

Tão ingénuos - ou tão marotos são, que a ingenuidade alia-se às vezes a uma subtil garotice que nos belisca levemente a alma -, esquecem-se que é no alçar da perna que procura a segurança protectora da perna dos calções, que todo o véu não basta, toda a toalha é pouca, para esconder os mundos que se avistam da sombra tropical das nossas esplanadas.

A Gaffe afegã

Boushra Almutawakel

É no mínimo curioso, digno de cuidada e atenta observação, assistir ao proliferar de mulherzinhas que abrem feridas nos céus, rasgam o chão e esfacelam as águas, despidas de reservas, nuas, destroçadas, atiçadas e muito mais que se quiser que tudo serve, perante a visão catastrófica do alastrar do crime, do desalmamento, da desumanidade, da inumanidade, que no Afeganistão destrói mulheres.

Perguntam, chocadas e em ruidosa revolta, aos vinte anos de assalto e saque americanos e aos mesmos de hipocrisia medricas e oportunista da Europa, a razão deste monumental horror e descobrem que não se aperceberam da ordem de destruição de campos de ópio cultivados pela miséria afegã, inibindo-se desta forma a fonte de rendimento do inimigo que, por sua vez, pagava a essa mesma miséria para que as papoilas  renascessem, num círculo por quebrar sem fim à vista, sem alternativas nem a cana de pesca do aforismo chinês.

Em simultâneo ignoram que raptos e escravidão sexual a que milhares de mulheres estão sujeitas, resulta também do esmagamento secular do feminino no Oriente Médio que, por bizarro e paradoxal que pareça, fomenta a promiscuidade sexual entre os homens - não é gay, qu'ele está de costas - num abalroamento sinistro, deturpado e melífluo à velha Grécia.

Em simultâneo ignoram que a tragédia, a negação sumária da decência e a aniquilação do feminino, que no Afeganistão atingem a visibilidade e as parangonas de um apogeu de catástrofe anunciado por José Rodrigues dos Santos, tem o seu infinitesimal, esconso, microscópico e tenebroso início nos arremessos de disfarçados crimes escondidos quando as indignadas mulherzinhas que se avistam por tudo quanto é rede social, anunciam entre dentes que a vizinha é uma mulher que não sabe estar, que a outra sabia para onde ia ou que uma mulher deve portar-se como deve ser.

É no mínimo curioso perceber que os talibãs - ou seja, os estudantes - e as mulherzinhas das redes sociais acabam por ter em comum a velhíssima e perdida Grécia! Os primeiros nas suas espartanas relações homossexuais, as segundas portando-se como ridículas estriges de coros trágicos.

A Gaffe nas redes

Toxandreev

- A vida é curta, minha senhora. Não sei se sabe que esta vida são dois dias.

- Por isso esgota o pouco e pobre tempo que ainda lhe resta no facebook a insultar desconhecidos.

Mana

A Gaffe de chiffon vermelho

Sophie Delaporte

Era Verão e havia vento.

A memória do que foi introduz-se na hora do presente e é criada uma entidade nova, somatório das duas, pertença minha e da criança que fui e que ma deu e de que tomo posse como de um objecto que foi moldado em barro por quatro mãos diferentes, mas que é pousado no chão da nossa alma e ali fica a ver-nos.

Havia vento e era Verão.

A minha mãe loira de sorriso brando, vestida de chiffon vermelho, com os pés nus na areia. O vento espalhava a mancha de sangue do vestido, ao sol. De pés nus na areia. Sorria, a minha mãe com o vestido de sangue que esvoaça. Sorria sempre e havia vento. Cada gesto seu ondulava e o oiro do cabelo tinha de ser preso pelos dedos finos, brancos, com anel, como o lugar onde tenho esta memória.

A memória esbatida do momento, a memória que se perde antes de a poder olhar de frente e no entanto, se fechar os olhos, a nitidez com que o meu espanto a encontra é de tal forma clara e branca que a memória que dela tenho é minha sem talvez o ser e multiplica-se noutros cantos e em lugares diferentes, longe do vento de Verão de chiffon vermelho.

A mesma mulher num Hotel de charme. Nas portas que rodam, a guiar a filha. De casaco grande. Caxemira, de bolsos gigantes com vento de Inverno. De rosto redondo e olhos que a filha recebeu de herança.

- Como um carrossel, minha menina, as portas giram sempre. São mágicas. Como num carrossel, minha menina, encontras-te contigo se sonhares.

A memória dos ventos. Dos que me pertencem, que me foram dados. Branca, como um vestido de chiffon vermelho ou como um carrossel a girar num sonho.