A Gaffe deseja

No Japão velhíssimo diziam que quando não conseguíamos adormecer à noite, era apenas porque estávamos acordados num belíssimo sonho de alguém.

Que 2022 não vos deixe adormecer! 

A Gaffe de consoada

O dia de Natal foi ligeiramente mais santo do que o habitual. O tio-avô da Gaffe, irmão velhíssimo da mãe da sua mãe, franciscano, antiquíssimo, consultor de cardeais, teólogo, filósofo, Provincial da Ordem durante décadas e um dos maiores latinistas da Península, veio de Salamanca, duzentos anos depois de ter partido, visitar a família.
O sábio ancião é a personificação da bondade, da paz, da suavidade e da tolerância.

Chegou de hábito vestido, sem o mínimo vestígio de desconforto, apesar daquelas dobras e pregas de tecido castanho rude.
Para o almoço mudou-se e apareceu de fato preto gasto e roído nos punhos, mas inexplicavelmente elegante.
Foi adorável durante todo a refeição, mas somos sempre obrigadas a confessar que discussões acerca de traduções de clássicos latinos não são o forte desta rapariga.

Decidiu passear-se e arrastar consigo o irmão.

 
Entrou, para abrir todas as portadas, no quarto de hóspedes - com a melhor varanda da casa -, destinado ao douto senhor, no andar de cima.
Sobre a cama, impecavelmente estendido, o hábito repousava. Pregas rigorosamente dobradas, escapulário ao comprido, cordas cruzadas, capuz rígido ao lado.
Não resistiu. Obrigou o irmão a vesti-lo e teve na frente o mais sensual, o mais atraente, o mais excitante e o mais pecaminoso dos frades franciscanos de toda a história da Igreja.

O hábito pode não fazer o monge, mas há homens que dentro dele fazem o convento parecer um opiário.

A Gaffe sem grilhetas

Escravo é o que espera que alguém o liberte.

A Gaffe na fotografia

Um dos grandes desgostos da Gaffe - para além do facto de não ter a pose das raparigas que desfilam pelos corredores das Casas de alta-costura, com um ar de indiferença abismal e de distância quase transcendente ou como se tivessem injectado botox no cérebro -, consiste em não saber fotografar.

As fotografias que tira aos amigos fazem-nos parecidos com aquelas que figuram no Cartão do Cidadão ou, em alternativa, que foram possuídos pelo Demo e que a qualquer momento vão rodar a cabeça e cuspir-nos coisas esverdeadas - o que não dista muito das do Cartão referido.

Também não tem sorte a fixar paisagens. A única que captou em condições foi a de umas ruínas e, mesmo assim, depois de ter corrido esbaforida de orgulho exibindo a obra, foi cilindrada com a pergunta:

- Mas o que era isto antes de o teres fotografado?

A Gaffe tem uma Nikon D200. Um objecto assustador. Repleto de luzinhas que se acendem à mínima pressão, com um monitor enxameado de símbolos, botões e manivelas, rebentos, borbulhas, verrugas, manípulos, sinais, filtros, objectivas monstruosas e pesadas que fazem a Gaffe tombar desequilibrada e um flash automático que se ergue subitamente com um click fazendo pensar que foi accionado um qualquer dispositivo atómico e que vamos morrer todos ali.

A Gaffe tem de madrugar se quer captar um pôr-do-sol.

A verdade é que esta rapariga esperta consegue ultrapassar a sua tragédia fotográfica rodeando-se de gente - bom dia, Christophe! bom dia, Pyotr! -, que é capaz de obter uma boa fotografia mesmo tendo o Cláudio Ramos por modelo. Fica com as mãos livres para pressionar outras coisas, fixar outras paisagens e captar outros movimentos.

Esta procura, muitas vezes obsessiva, do para mais tarde recordar é portanto a causadora de urticária numa rapariga propensa a maleitas psicossomáticas.

A Gaffe decidiu há muito tempo abandonar este desgosto fotogénico e recorrer a virtuosos do click que vão fixando em condições aquilo que a apaixona ou a deslumbra.

A exibição da obra produzida pela nossa incipiente experiência e debilitado saber tem demasiadas vezes tendência a ser sobrevalorizada. Acreditamos, ingénuos, que somos geniais ou que pelo menos conseguimos fazer equiparar o que executamos, com confrangedora incapacidade, à mais poderosa obra de um perito na matéria.

O erro desta valorização está, por exemplo, esbardalhado em qualquer página do Facebook onde milhões de fotos clamam a nossa atenção para as maminhas que se mostram ou que se insinuam descontraídas em férias com amigos e que, por muito que custe à portadora, parecem dois - há casos em que mais - melões de Almeirim ou duas azeitonas perdidas por uma mirrada oliveira onde nem a Senhora pousaria, mesmo correndo o risco de não comparecer à reunião agendada com os pastorinhos.

Somos Sebastião Salgado dos gatinhos fofinhos, das festas em família com a velha tia centenária, dos trilhos de viagem com vacas a sorrir, das colunas de mosteiros com rosáceas, das bases dos fontanários de uma aldeia, do primeiro dente do bebé, dos folhos repolhudos da noiva que é a prima, do prato com salada contaminada no campo, do mergulho na piscina de plástico, da unhaca envernizada, depilação já feita, do enfrascar até ao coma do grupo de Sexta-feira à noite e das poses de matadores playboys pindéricos e de patéticas playmates de pacotilha.

Tudo o que existe para mais tarde recordar sorri no facebook e é exibido como susceptível de ser partilhado com o mundo circular de uma qualquer rede social.

A Gaffe é limitada. Não faz a mínima ideia de como se capta uma fotografia capaz de se aproximar do pasmo que sente pelas coisas da vida. Deixa que os mestres fixem o deslumbre que não sabe reter na memória da Nikon.

A Gaffe faz click com o coração.

A Gaffe pouco criativa

 

A criatividade é a inteligência a divertir-se. 

A Gaffe ensurdecida

Fico parada a vê-lo mexer os lábios, a gesticular, a inclinar a cabeça, a esticar o pescoço, como uma galinha ao surpreender um verme, e observo-lhe as sobrancelhas espessas, subindo e descendo, neste vale de lágrimas; os olhos pequenos, que se semicerram quando há coisas transcendentes a dizer - o que implica um quase fixo arregalar do globo ocular; as mãos serigaitando na secretária sempre à procura de um objecto qualquer, para o fazer rodar por entre os dedos e surpreendo-me com o estranho silêncio que ouço. Um silêncio que me faz falta quando a rua vem rasgada introduzir-se nos meus dias.

Não penso em nada. Por vezes, aceno com a cabeça, por misericórdia, fazendo-o acreditar que estou rendida, mas a indiferença já me ensurdeceu.

A ausência total de som faz perdurar a sensação dolorosa de perda constante.

- A consciência da perda irremediável deverá acompanhar os processos posteriores aos factos evitando sequelas futuras. O luto é, portanto, essencial vivência, insubstituível processo de adaptação a novas condições de existência - diz de cátedra o velho catedrático.

Fala debruçado sobre a secretária, fazendo girar uma caneta entre os dedos, enquanto me distraio com as bolinhas e pintinhas na gravata.

É de seda preta, de nó largo e perfeito. Estampados no corpo, surgem, espaçados, pequenos sóis amarelos e laranja, rodeados de pintas vagas com as mesmas cores. É uma gravata obsessiva, porque as marcas de fogo tornavam-se nos pontos para onde tudo naquela sala converge. A partir dos focos espirala-se o resto. Percebi então que, daquele modo, todas as palavras que diz, umas atrás das outras, aceleradas pela força que as puxa para o centro, largam uma cauda vaga e cintilante, de cometa, que as torna de certo modo galácticas, susceptíveis mesmo de, pelo fascínio, arrebanhar a minha credulidade.

No entanto, ele não gosta de amarelo. Estas considerações cósmicas não são portanto frequentes e tudo tem o sabor desolado que fica em quem mastiga pó ou terra seca.

O homem acomoda sempre a barriga no tampo da secretária. A gravata, a alameda entre o pescoço e o cinto, fica deste modo lancetada. Por vezes perco-me a tentar adivinhar se o padrão escondido é a reprodução daquele que vejo ou se muda de ideias e difere. Há gravatas que, ao terminar, alteram o constante até ali e, num rasgo original, apresentam motivos contrastantes. As dele raramente sobressaltam. Fiéis até à morte, repetem os motivos.

Não são os meus lutos que filtram a luz numa demência de afogados, que fazem a casa absorver os entardeceres, que prolongam sombras, que acidulam objectos.

Como pode o homem que fala explicar-me a luz absorvida? Como pode ele entender a contaminação das vozes? Como pode ele olhar para os perfis das gentes que eu amei e que partiram, em sépia e em dourado, e que se transformam em pólen nas tardes laranjas esmagadas? Como posso falar-lhe daquele espaço dentro desse espaço, a flutuar?

Não sei contar-lhe.

Não sei mesmo se é memória deles o que trago dentro ou se os lugares onde me perco estão toldados e misturo as vozes de tempos diferentes.

A minha realidade é um fruto aberto. Separadas as metades, deixo de saber em que lugar fico. É no meio de espaços distintos que me perco e deixo de saber onde sou eu. Em que lugar se ouviu o tombar da água na cisterna? Rolará neste chão, ou arrasto-o como uma cauda onírica e medonha? É este o silêncio agarrado à memória que dela tenho ou é apenas uma dor que emudece?

A memória calca pisos ásperos e no entanto é doce o perfume que, de tão forte, escorre para a boca, transformado em viscoso lago de sabor que tentamos expulsar roçando a língua contra o palato e cuspindo os grãos pequenos de aroma já com corpo.

- O luto é, portanto, essencial vivência, insubstituível processo de adaptação a novas condições de existência.

E eu ouço sussurros e murmúrios ondulando no sopro produzido pelos dedos da memória que proíbe a voz de seda preta, de nó apertado e perfeito na garganta.

A Gaffe mensageira

A Gaffe não sabe se Marcelo desejou a todos os portugueses e a todas as portuguesas - ou vice-versa -, um bom Natal, mas mesmo que o tivesse feito, a Gaffe não se focaria na belíssima mensagem - pois com certeza-, de Natal do Presidente da República por duas razões de peso:

- Porque sempre lhe disseram que tocar num osso enquanto a matilha o vai roendo, aumenta as probabilidades de se ser mordido;

- Porque o Halloween é um festejo irlandês que se americanizou em demasia.

A verdade é que as mensagens de Natal presidenciais nunca foram momentos cintilantes. Abre-se uma excepção para a doçura e alegria das da família Clinton que incluíam sorrisos, cães, petizes, relva, saltinhos e estrelinhas, mas desde que Clinton insinuou o encetar de relações com Cuba mostrando o charuto, a coisa descambou. Obama aparecia sisudo com a cabeça de Michelle a ocupar todo o cenário, Melania Trump era um como uma incauta aventureira jurássica que não se apercebia que tinha mesmo ao lado um Tiranossauro Rex e Biden corre quando aparece e não dá memso tempo para ouvir a primeira dama.   

As mensagens de Natal monárquicas são mais comedidas.

A hereditária experiência mostra aos coroados que basta um membro do casal real para imitar a Miss Universo e desejar paz no mundo. Filipe de Espanha e Isabel de Inglaterra, por exemplo, para além dos alfinetes ao peito - cada um no seu género - revelam ter em comum a noção de parcimónia que impede que os cônjuges façam mais uma vez figura de parvos, sobretudo quando um deles já morreu.

Por norma as soluções encontradas pelos assessores de imagem dos Presidentes não são, de todo, satisfatórias e não são aceitáveis quando se tem de ajudar a convencer os povos que as suas vidas não foram criogenadas.  

Tornaria tudo incomparavelmente mais dinâmico se se juntassem todos os presidentes e restantes cabeças coroadas num estúdio a entoar We Wish You a Merry Christmas. Seria interessante tentar distinguir os mortos dos vivos e talvez em polifonia passasse despercebido o facto de todos nos cantarem a mesma coisa em todos os natais da nossa história.  

    

A Gaffe vitrinista

O meu casaco é azul-escuro, um marinheiro genuíno, de trespasse, com botões dourados envelhecidos com âncoras gravadas. Visto-o e empurro os rebuços de modo a que me protejam a nuca das navalhas do frio e desço para vaguear pela Avenida deserta. Do lado do mar, que do outro as montras titilam e tilintam com luzinhas frouxas de Natal e neve em spray a desenhar felicitações aos passageiros.

Do lado do mar faz frio. Gela-nos o nariz. Faz-nos parecer eternos constipados.
Uma mulher de cabelo solto e grisalho apanha pedras na praia e guarda-as num saco. Pedras ou conchas, que daqui não vejo.
Um homem novo corre pelo trilho das bicicletas de calções de Lycra pretos e t-shirt molhada, medindo o tempo no cronómetro.

A praça em frente ao Porto Doce é pequena, quase nua e circular, cinzenta e bege, com bancos pintados de vermelho. Gosto da Praça, mas não gosto do café que fica em frente com aquele nome adocicado. Gosto de ficar ali, parada e sem pensar em nada, a ver os trolhas velhos que descarregam vidros e os seguram com as palmas das mãos abertas e gritos de aviso. Gosto da rapariga que passa por mim e me sorri com os olhos, aconchegando os rebuços do casaco que não é marinheiro genuíno, mas que vem do mar e é azul também. Tem dois livros na mão e luvas de malha cor-de-rosa. Gosto dos cães que o senhor de bombazina traz pela trela e que urinam nos pneus dos carros depois de os seleccionar criteriosamente. Gosto do meu casaco com rebuços que me recolhem os olhos.

No ano anterior, no oculista caro, o cenário era atroz. Na montra tinham recriado um sem-abrigo usando um boneco deteriorado, com uma barba miserável, pintada a marcador e um gorro na cabeça. Deitado num banco, coberto com uma manta escura com riscas vermelhas, a olhar, morto, para nada, com cascatas de luzinhas e estrelas em redor. No chão os espampanantes Just Cavalli e mais neve em spray.

No ano anterior, na época alta da solidariedade, a olhar esta montra, reconheci a existência de criaturas que amesquinham a própria infelicidade e o desmesurado rancor despeitado com que atacam o sorriso dos outros. Como pietás de pechisbeque, agarram com metáforas e elegias piedosas os sem-abrigo, os míseros, os abandonados à demência, os velhos em farrapos, os mendigos, os exilados, os párias e todos os que encontram nas esquinas mais sombrias da tragédia e como viúvas beatas de Ebenezer Scrooge transformam-nos em macacos, em bonecos atrozes, expostos nas montras das vidas de quem passa, como esconsa vingança infectada por um doentio ciúme das luzes nos olhos dos outros, como se a miséria que macaqueiam desta forma tivesse uma época alta onde a obrigatoriedade de tomarmos consciência da morte e da desumanidade fosse sazonal e, como na época dos saldos, fosse imperiosa a correria desenfreada, de terço ao pescoço e cilício na alma, às catacumbas da infelicidade empática. Só porque é Natal.

Fazem da miséria humana um macaco de montra de oculista.

Visto o meu casaco, um marinheiro genuíno, azul-escuro, de trespasse, com botões dourado envelhecido e volto à minha Praça, nua e quase circular.
Já não existe a mulher de cabelo solto e grisalho. Já apanhou todas as pedras. Pedras ou conchas, que daqui não vejo bem e os sem-abrigo ficaram sem dois abrigos por falta de condições de habitabilidade. 

Sinto um orgulho desavergonhado em ser feliz.

A Gaffe apressada

Norman Rockwell

Tenho de passar por aqui numa fugida!

Ando divertidíssima numa azáfama absurda a fazer compras de Natal.

Adoro, adoro, adoro fazer compras.

Uma rapariga esperta gosta tanto de fazer - compras -, como de ter orgasmos múltiplos. Como são raríssimos os rapazes que os conseguem provocar sem acabar por desmaiar em serviço, uma menina tem de desatar a gemer de prazer, com a alma no clítoris, no centro da Gucci ou ao balcão da Dior.

Feliz Natal a todos, nem que seja apenas um Natal desfeito em compras, já que de orgasmos divinais e em cadeia, nós raparigas exigentes, estamos conversadas.

A Gaffe do Aniversariante

A Gaffe e o Presépio

24/12/2013

(ao meu avô)

Levou três anos a ser recuperado.

A minha avó, com luvas brancas de feltro, retira dos invólucros as pequenas figuras. Escolheu o móvel japonês lacado com incrustações de madre-pérola, para pousar as relíquias.

Despojou-o. A superfície negra, lustrosa, polida, acolhe as texturas resgatadas das imagens.

Quase três séculos depois, as três figuras abrem-se no esplendor do início.

- Queres ajuda, avó? – Tenho tanto medo de tocar no tempo!

- Quero que retires da caixa mais pequena os querubins.

Os querubins adormecidos. De asas fechadas a ouro folheadas. Um e outro. Medo a medo. Nas minhas mãos o tempo adormentado, entregue devagar a outro tempo.

Inamovível, intocável, imperecível a Senhora inclina o rosto de marfim para a criança que sustém ao colo. Senhora de marfim e talha de ouro. Senhora de José, ao lado, no lado que os protege.

Eu fico muda.

- Pousa-os, minha querida. Pousa os teus anjos aos pés de quem quiseres.

 

Aos teus pés, avô.

O dormir do Tempo e o dormir da Morte aos pés do meu avô fecharam asas.

A Gaffe e o dress code

A camisola de malha grossa de Natal do meu avô era vermelha com uma barra larga branca no peito por onde saltitavam renas cor de camurça de guizos minúsculos ao pescoço, bonecos de neve com sorrisos de lã perto de dezenas de árvores de Natal repletas de pequenos pompons coloridos e de estrelas verdes que emolduravam o friso. Tinha flocos de neve espalhados por todo o lado.

O meu avô usou-a durante décadas na véspera e no dia de Natal, perante a discreta reprovação da minha avó negada pelo olhar e sorriso doce com que o brindava mal o sentia distraído.

A camisola era inevitável como o presépio, como as velas, as coroas de azevinho ou o pinheiro que coroávamos sempre à meia-noite.

A camisola do meu avô fez parte do Natal da minha família durante toda a minha vida. Era tão inevitável como um cântico ou como os laços nos presentes. Era tão esperada como a visita do Pai Natal ou como o fogo na lareira ou como aquela noite sempre gelada no Douro ou como a imensurável felicidade do desembrulhar dos presentes.

Sentado à cabeceira da mesa natalícia o me avô tornava-se o maestro do Natal e nada, absolutamente nada, me oferecia tanta segurança, tanta certeza, tanta amenidade e bonomia, tanta felicidade e paz do que ver as renas a engordarem à medida que os Natais passavam.

Este Natal o meu avô não vai poder usar a sua camisola.

Sou a neta mais nova.

Neste Natal o meu mais querido presente, chegado nas mãos da minha avó, vai ser a velha camisola vermelha de lã grossa com uma barra branca e enfeitada.

Neste Natal vou usar a camisola do meu avô e todos os meus natais futuros terão a velha camisola a orquestrar a ceia. Serei a maestrina da saudade.

Queria tanto que neste Natal, por todas as avenidas deste mundo, passassem cachecóis de malha grossa, vermelhos com cristais de gelo, camisolas e gorros com pompons e estrelas e flocos espalhados, luvas vermelhas com pelinho branco, casacos com renas estampadas e árvores de Natal em todas as bainhas e brilhos verdes de azevinho entretecidos nos fios e nos laços que prendem os cabelos!

Nenhuma guerra teria continuidade, nenhuma batalha se iniciaria, nenhuma questiúncula poderia resistir se as ruas se enchessem de camisolas de Natal como a do meu avô.  

A Gaffe nas comprinhas de Natal

Rapazes!

Não são, de todo, recomendáveis as vossas críticas mordazes e humilhantes às escolhas femininas, por mais ridículas que estas sejam.

É que há sempre a hipótese de serdes uma delas.    

 

A Gaffe com um Natal antigo

Para fazer esvoaçar por todo o lado o espírito de Natal é essencial ter em conta alguns pormenores indispensáveis ao voo da fantasia e ao trenó que atravessa as nossas mais queridas memórias de lareiras e de laços, de neve e de presépios.

1 - Comece por ouvir de imediato as extraordinárias músicas que adornaram já milhões de árvores natalícias. Não deixe que o espírito do Natal seja mais rápido do que a música. Ouça os clássicos. Faça coro!

Eis alguns dos meus favoritos:

- White Christmas - Bing Crosby
- The Christmas Song - Nat King Cole
- Holly Jolly Christmas - Burl Ives
-  It’s Beginning to Look a Lot Like Christmas - Bing Crosby
- Sleigh Ride - Johnny Mathis
- The Most Wonderful Time of the Year - Andy Williams 

- Merry Christmas - Johnny Mathis
- The Spirit of Christmas - Ray Charles
- The Best of Christmas Cocktails - UltraLounge (com uma maravilhosa versão de Sleigh Ride);
- Christmas Portraits - The Carpenters 

2 - Assista a alguns desenhos animados de Natais antigos! Quando a Gaffe era criança perdia-se enlevada com:

 Christmas Comes But Once a Year 

Rudolph the red nosed reindeer 

que o avó guardava, entre tantos outros, numa velhíssima cassete VHS;

3 - Os menus natalícios são parte integrante da felicidade. Saboreie um pouco de chocolate quente ou de gemada (no Douro a gemada de Natal é tão perfeita!). Arranje tempo para confeccionar e saborear as pequenas maravilhas culinárias desta época. Acenda uma lareira, desfolhe o encanto de um bom livro e saboreie o Natal feito de biscoitos em forma de árvore ou de duende (ou procure na net a receita de gemada de George Washington);

4 - Assista a um filme de Natal. Já os viu um milhão de vezes, mas nunca deixam de lhe atar fitas de cetim e de cristal ao coração. Aqui estão alguns que lhe oferecem uma belíssima dose de espírito natalício:

 -  It’s a Wonderful Life de Frank Capra

-  A Christmas Story de Bob Clark
-  A White Christmas de Michael Curtiz
-  National Lampoon’s Christmas Vacation de Jeremiah S. Chechik
-  A Miracle on 34th Street de George Seaton
-  Elf de Favreau
-  Peanuts’ Christmas Special com o maravilhoso Charlie Brown;

5 - Leia alguns dos clássicos livros de Natal. Toda a família se reunia (a Gaffe era minúscula) na noite de Natal para ouvir o avó ler. Mesmo agora a Gaffe não perde uma oportunidade de folhear o encanto perto da sobrinha pequerruchíssima (adora A noite antes do Natal - Twa the night before Christmas - de Clement Clake Moore, mesmo sem entender uma palavra!);

6 - Olhe para as luzes de Natal. Seja absoluta e desmesuradamente deslumbrado e não tenha o mínimo pudor em ser piroso;

7 - Construa uma árvore com luzes e brilhos e cores e cheiros de Natal e partilhe-a com alguém. Não se esqueça de desenhar com giz branco na parede, no passeio ou numa rua, um trenó ou um cavalo ou uma rena e afirmar com toda a convicção dos brilhos das estrelas que será através do que riscou que o Natal chegará a quem está ao seu lado.

8 - A ideia moderna de Natal pode ter tido início com A Christmas Carol de Dickens, mas não importa muito, porque há sempre um teatro perto de si que leva à cena uma história que não envelhece nunca, porque se enlaça e se prende nos contos de Natal. Nenhuma história destas pode ficar sem palco;

9 - Tente ser feliz e sobretudo tente que este Natal se transforme numa belíssima memória de alguém que encontrou por acaso. 

A Gaffe com arroz-doce

Árvore de Natal artificial ou natural?

Enfim, faz-se o que se deve. Quem não tem cão, caça com o gato.

Natal com neve ou sol?

Já só peço um frio de fazer congelar o Pai Natal sobre a minha chaminé.

Esperar pela manhã ou abrir os presentes à meia-noite?

Abrir presentes à meia-noite. É uma meia-noite absolutamente mágica que faz com que qualquer presente brilhe nos olhos de quem o ofereceu.

Qual o filme que adoras ver nesta altura?

Mas há televisão nesta noite?! 

Cânticos de Natal no Shopping. Sim ou não?

Se falamos do coro de Santo Amaro de Oeiras, nem nos elevadores.

Qual o uniforme que usas no dia de Natal? Pijama ou vestes-te toda bonita?

Visto-me muito melhor porque uso a tradicional camisola de Natal que herdei do meu avô. Sou uma menina de uma família muito conservadora que não aprecia fatos de fibra e pêlos artificiais à mesa da consoada.  

Qual a tua comida de Natal favorita?

Batatas cozidas com bacalhau, ovo, cenouras, couves e alho esmagado, tudo regado com uma dose descomunal de azeite, comme il faut!

O que queres receber este Natal?

O que está dentro do coração de quem tenho dentro do meu e a notícia de que não é o meu irmão a decorar a árvore.

Planeias antecipadamente os presentes de Natal ou é à última hora?

Deixo tudo nas mãos do espírito de Natal e convenço-me sempre que vou encontrar o presente ideal para toda a gente mesmo ouvindo já os guizos do trenó natalício.  

Qual a tua música favorita de Natal?

Frank Sinatra e I’ll be home for Christmas e todas as outras que me lembram um Natal antigo, ou todas as que cintilam em todos os natais das ruas de todas as vilas e cidades.

Onde vais passar o Natal este ano?

No Douro, como sempre, ao lado de mais de duas dezenas de paixões espalhadas pela família.

A Gaffe sem brilhos

Segundo os especialistas em neuromarketing - eu sei, há profissões sinistras -, com a concordância de neurocientistas de renome e muito sumariamente dito pela Gaffe, os diamantes são realmente os melhores amigos das mulheres.

Não é necessária a parangona publicitária dos primeiros, nem a comprovação científica dos segundos. Uma rapariga que prefere um deslumbrante ramos de flores a uma gargantilha de brilhos preciosos, ou não é, de todo, esperta, ou está definitiva e irremediavelmente apaixonada - o que em muitos casos é redundância.

O brilho desperta regiões cerebrais que impulsionam o consumo.

Subornamos, traímos, mordemos, sacrificamos e lancetamos o coração de quem quer que se aproxime dos brilhos afiados e ofuscantes que vemos, quase cegas, a cegar-nos.
Compramos mais, se encandeadas.

Creio que o mesmo acontece com os masculinos carros a que a testosterona junta uma parafernália de luzes.

Por isso, seguida devidamente pelo neuromarketing e pela neurociência - sou um rapariga de boas companhias -, declaro oficialmente de uma pobreza incomensurável e sério contributo para o agravamento da crise, as ruas do Natal 2016, paupérrimas de brilhos de milhares de luzinhas pirosas e pindéricas a tremeluzir, a cintilar e a luciluzir, em cima da nossa apagada esperança já sem fio nem tomada.